Es case medianoite e, para ter o outono cheo, é demasiado quente para durmir, os ventos soplantes do sur penetran polas ranuras. Está a piques de chegar a medianoite, a casa está durmida e eu non: na cama, mirando a alfombra, estou a pensar nos que, como eu, miran á alfombra inmersos no metaverso das súas vidas. De feito, ocorréuseme que é pouco cuarto de medianoite, pronto a media noite, ás 0:00, cero pundo, esa encrucillada entre aguias e esperanzas, e logo que hoxe será onte e mañá, hoxe, un novo día, quizais diferente. Chega o momento no que o mundo pode caer a algo novo.

Chega a medianoite. Alta, mañá non será un novo día, senón un empeoramento e unha versión máis perverso do anterior. É absorbente. As curmás de aluguer aumentarán un 5%. Na sociedade dos pobres, como bonos de racionamento da época guerreira, obteremos billetes para pagar electricidade, cheques por combustible, tickets por comida, porque non se pode vivir do traballo persoal, e todo iso para ser acusados de ser asistidos. Unha voz de metaverso rumorea: non é desexable vivir da propia forza?

Chegará a medianoite e mañá non é un día novo, senón unha continuación do que é hoxe. Teño na cabeza a voz de Melody Gardot, nun murmurio de your heart is as black as night e no rancho, na casa contigua, están a facer unha mala pesta, comparten con todos os veciños os temas de Claude Francois. Din que as xeracións novas escoitan cada vez máis a artistas mortos e acaban menos que as anteriores; refírense ao eco-ansiedade, á necesidade de performance.

Medianoite. O consumo e a riqueza non deberían interferir en absoluto. E a escaseza, a rareza, a indisponibilidad están a converterse en norma. E sobre todo 49.3. Máis que temperatura, é a febre da violencia constitucionalizada. “Se non tes pan, come pastiza” ocórreselle que lle cortaron a cabeza. Se os de hoxe están a favor das leis, pode suceder algo mañá?

En todos os aspectos, a xente fai coming out ekolo bolchevicos, soñando mañás tranquilas, sen soñar o gran día, comprometéndose localmente, abandonando a idea de ir recoller os dóllares á cabra. Non é unha cuestión de década, non é unha cuestión de ano. As teas que os antepasados nos contaron para a nosa protección son permitidas en todas partes. Fai 40 anos que estamos a fuxir, que se constrúen os Potemkinas, que xa non nos seducen de nada.

É media noite, ttanko. Cando o meu fillo me dixo pola tarde a preocupación polo seu futuro, non souben contestar. E cando me preguntou se mañá non teño que facer folga eu tamén, claro, respondeulle, que debería, que todos necesitámolo, que o levantemos e o teniéramos, porque, se non, todo está organizado para manter, garantir, incrementar a inxustiza.

Folga, esta vez si. Si? Si. Quizais a pregunta non sexa se hai que ir á folga, senón até cando, e a ver cantas cousas máis tiñamos plena lexitimidade para facelo, desde o punto de vista legal punibles pero xustificados desde o punto de vista da humanidade.
É dicir, foi a medianoite. Mañá non será un día máis, nin unha mañá ou unha folga máis, mañá debería empezar o primeiro día da conquista da dignidade. O que era hoxe converteuse onte e mañá, hoxe, novo e similar. O mundo podía caer a algo novo.