Hemos ido peregrinar pola sede dos memoriales de ficción. Representacións da historia no destino da nosa viaxe; París no GPS. Pareceunos que estamos ante unha obra monumental de Christian Boltanski ou Anselm Kiefer, xa que sentimos no corpo o baleiro, a grandeza e a cabeza do espazo. Que hai na cabeza? Disparos na cabeza, preguntas, metáforas irresistibles en múltiples direccións, tentando comprender todo: Que demos estivo esnaquizando todo isto? Cales son os nosos demos? Os nosos/as autores/as? E nós, temos nós a culpa? Si, tamén nos xurdiu a dúbida de culpa, dun mesmo, da colectividade, seguramente, pola condición de templo desta xigantesca instalación.

Columnas de pedra sosteñen un oco cavernoso, adornado de flores, e máis flores, de cristal, de luz, que filtran o mundo cara a dentro, cara á escuridade gótica. Esta luz acariña a superficie da paisaxe queimada na gaiola centenaria.

as cinzas da marcha, os restos das guerras esténdense polo solo. E velaquí, home: Subido a unha estada mediocre que non pode protexer, un traballador anónimo con cascos vermellos e traxe de traballo branco, coa cara cuberta de máscaras, observou a masacre. A linguaxe do seu corpo é comprensible para todos, e humilde. Di: “E agora que?”. Ese é o debate, debería ser agora, e a arte, con maiúsculas, fai visibles, estimulantes os grandes debates da época.

Alguén adiviñaría que a instalación que temos diante, en París, na cidade das barricadas, nesta ocasión, non é unha posta en escena de memorias ficticias. Situado no quilómetro cero, este Notre Dáme é o símbolo que respira, quedou a salvo de tanto incendio ocultando (mostrando) no estómago os seus restos queimados. Sabedes que só os robots poden acceder a algunhas partes da catedral?

Non quero chorar cos tuits de Macron – “esta noite estou triste ao ver queimar unha parte de nós”–. Non é a icona nacional (o que se viu coroarse a si mesmo cunha capa imperial de ouro de Napoleón) o que me interesa. Os mitos si, os mitos son relatos para tentar comprender un mundo que non se pode entender. A Víctor Hugo, á tardiña, pareceulle o ollo dunha roseta cíclope central, e pola noite, ao inclinarse sobre o corazón da cidade, viu unha esfinge de dúas cabezas. E a política. O climax do relato é o momento no que a política empeza a mesturar (engulir).

Macron fíxose co asunto. O Elisio propón novas leis para reconstruír o máis belo do que era antes, non só para anular os regulamentos sobre urbanismo e conservación de monumentos, senón tamén sobre medio ambiente e condicións de traballo. A identidade da Catedral –a vella versus moderna– xerou un conflito e como noutros campos de xogo, tamén neste caso o truco consiste en presentar unha única alternativa: ou a favor de Macron ou no bando de Le Pen. Estamos a afacernos a isto até case crelo. O que di “ou caos ou eu”, debería facerse sospeitoso, porque se está simplificando nos seus intereses, porque silencia o resto de discursos posibles, porque non deixa lugar a debates e procesos.

Non esquezamos que tanto os relatos como as viaxes poden ser de final aberto e nós decidimos o rumbo. Os finais estaban condicionados polas decisións nos libros da serie “busca a túa aventura”: “Si queres dicir quen es, entra na páxina 250. Si quere dicir un nome falso, vaia á páxina 271. Si desexa tentar saír sen responder, diríxase á páxina 301”. A realidade, si non está enferma, tampouco é bipolar.