Coma se estivésemos a comer a néboa, imos á vida cruzando as páxinas deste delicado e tenro libro de poemas de Igerabide, sentindo unha fina choiva, o tempo. “Todo o mundo golpea ao poeta, o último le apiada ao sepulcro”. Mentres tanto, o mundo é unha reflexión e un sentimento: “Chove no cemiterio/ e ti non estás de pé”.

Pasear por esta Néboa é como saír ao sirimiri que nos molla, non ten unha palabra máis alta que a outra, non ten un extremo sen refinar, un peso inútil, unha repetición redundante. Á fin e ao cabo, é un deses libros nos que se pode gozar do oficio do escritor. Coma se Deus ao noroeste, a estrela de Oteiza penetrásese en Igerabide pola beira da choiva, fronteira da morte e da vida, conducirache da man nun triste e amable viaxe: “E o outono pasa polas puntas dos pés/ por encima das morcas de castañas/ picando o desexo de ser/ aos que non o somos”.

A principal virtude desta poesía existencial é, ao meu xuízo, que está intimamente ligada a un mundo amplo e cheo de detalles. Non é autor de discursos nin teorías: “A nena vén no tobogán/ a unha realidade sen choiva;/ ten os deberes encima da mesa./ Aí podería nacer un poeta”. E o mesmo camiñar polos carreiros entre o que puido ser e o que ocorreu convértese así no fin. A mensaxe é que a vida é para vivir. Por tanto, máis que filosóficamente ten esta Néboa Janez da vida. Un brillo de beleza, un xogo que as palabras fixeron inconscientemente, un final de poemas que se deixaron abertos… disposto a evitar a morte e a cantar sempre á vida, este día de choiva de Igerabide é moito máis claro que a nada nihilista. E aínda que creas que un día morreremos no baleiro e os caídos na nada converterémonos en po, aínda farache amar os seus claroscuros, o seu pracer e a súa dor cotiáns Debuxa con mestría unha natureza co seu ánimo, en fotografías máis perfectas que as metáforas: “Alí, de lonxe, o mar/ a mercé das ondas./ Non hai porto para o amor;/ só desorientación./ Non sei consolala/amala despois dun amor”. De feito, Juan Kruz Igerabide conseguiu unha gran depuración, dada ano tras ano polo traballo e polo bo facer interno, de libro en libro. Tamén tocarache no músculo, esteticamente ou no seu significado, Comendo a néboa: mollarasche de arriba abaixo a media bruma nunha preciosa choiva de choiva.