Traballará seriamente un sindicato a reorganización da xornada anual, unha ducia de semanas de traballo e o resto de vacacións? Ao entrar na casa, cando estaba sentado á sombra das miñas alisos na terraza, cando o estroboscopio de milleiros de follas, sacudido polo vento, facía caer os raios nun torrente prateado, metinme a primeira pata: conecteime de novo. Todo: e-mail, rede social, publicación... A cruel realidade estaba alí, disposta a lanzarse ao pescozo na primeira ocasión. Porque, en efecto, estabamos seriamente ennegrecidos, outros continuaban impetuosamente e non podían absterse de facer unha bobada, xa que a mesma frenesí estival ou invernal afectáballes. Non nos marchamos, o verán traía outra vez a perla: o burkini.

Entre outras cousas, grazas a esta historia podo coñecer a noción mesma da burquinia e dar o nome á vestimenta que leva o seu marido para zarandearla: como toda pel branca, vai facer paddle co casco até os xeonllos, e a parte restante está chea de cremas gordas. É unha manta, por regra xeral. Con todo, ninguén se queixou nunca ao noso home, pois é un home, pode facer o que queira. O que queira e dous, cada ano por encima das praias como todos os anos, incluíndo o que non se lle pasaría pola cabeza noutras épocas: pódese andar cunha pequena representación no aire coa cabeza de ferro ou as nádegas, pódese xogar na placa sen ser etiquetada #ments, pódese navegar no pokémon sen ser considerado como un inutil, os homes máis valentes poden ler un libro, facer unha película con sociología, ou xogar con nenos. Curiosamente, ningún de nós preguntou si vai con cabeza en nome da liberdade, pola catarse, ou respondeu ás regras da orde social en particular, non, non. Bo, ninguén lle preguntou nada: os homes europeos teñen un drache para andar como queren, mesmo na praia, que é unha praza de concentración de todas as batallas e risas, como as esposas. No fondo, atoparían unha resposta decepcionante: non é a relixión a que manda, nin a política, nin a ética, nin a estética, senón o dermatólogo.

Seriamente, a imposibilidade de saciar as polémicas logrou desviar a atención de todos, nadando en batallas de opinión estériles, nas súas lecturas. Por certo, que francés preocupouse polas obras que se realizaron nunha selva de Meuse, no marco do proxecto CIGEO, para enterrar en breve os residuos nucleares? Evidentemente, ninguén, demasiado ocupado en facer demostracións, entregados ao racismo post-moderno, disfrazado de pseudo-feminismo, preocupado pola liberdade das mulleres en exceso e preocupado pola liberdade, despedíndose das esposas rebeldes que de súpeto se queiman en vitriol alén do mundo. O problema é o problema burkini, sen chegar nunca ao núcleo do problema, o problema da integración, a desintegración en Siria, a destrución dos anos, a xente perdida boca arriba mirando ao ceo, un verdadeiro condimento para o islamismo máis duro, na barbarie.

Unha vez máis demagoxia, pan bendito para Daesh, que non podía pór verdadeiros problemas sobre a mesa. Haberá días, patéticos e de reunión en minutos de silencio para expresar o resentimento. Minutos de silencio. Tiña os brazos estendidos. Sacudindo bandeiras triangulares sen saber de quen é a bandeira. Na época da moda plena de conciencia, non quixen esa ausencia betean.Mundu.

Ah, si estivese a soñar asfixiándome os alisos, suplícoche que durante un intre, na curta euforia da miña soidade, cantos xordos das sirenas que, antes de que o tempo me alcanzase, arrastrásenme cara ao inverno!