Reconec que amb ells em sol passar per primera vegada un gran amor i després em cansen. Quan vaig prendre el llibre de Joxemari Iturralde era primavera, ara estic escrivint a l'estiu.

Primavera en el foc. Gairebé cent haikus (Pamiela, 2021) són una lectura agradable. En aquestes pinzellades, realitzades amb una tècnica molt utilitzada en les nostres lletres, podem produir cireres, nits, pous. O poemes bastant filosòfics, que s'empassen com a píndoles: “El temps de trasllat de la cendra serà/ serà de vent”.

Entre tants anuncis curts, idees simplistes i efectes especials és difícil distingir un tema en l'actualitat. Les ribes estan plenes d'ells, alguns diuen que la cita és per a la vacuna, uns altres diuen que mengen els processaments d'aquí o veuen a la nostra companyia telefònica. Els haikus de Jimu Iturralde, per part seva, deixen un llarg sabor de boca, i els llegeixen: “És el vaixell que se submergeix/ el llit a la nit”.

Igual que Shushia, col·locada en el seu interior i combinada amb aquesta, Iturralde ha aconseguit no avorrir-se, sobretot ella, ocultant el mecanisme que sovint s'endevina als llibres haiku i deixant només el plaer al lector. Si el que es diu ve en gairebé cent estrofes, les que se suggereixen aquí són les infinites restes marines, la imatge suau del sonar que produeixen en el nostre interior les paraules i la falta de paraules: “És un dia si tinc dos/ amb tu/ dos sense tu”. I no saps exactament si el temps s'escurça o es prolonga, perquè és la condemna de l'haiku, i que la dolçor, l'anècdota és l'infinit, la provisionalitat és la veritat definitiva. També es pot fer una fita epidèrmica, però el bell que és a l'estil de Jimura, a la Magdalena o a l'estil d'Igerabide. En els últims temps, la nostra literatura ens ha donat bellíssimes peces petites i soltes d'allò més actual i l'inimaginable, per al gaudi del subconscient. L'haiku pot tribializarse o escriure's: “Un barquito/ en la molla de Mutriku/ t'espera”. Està al límit de la salmorra, i de nou aquesta peça parpelleja en aquest llibre, com altres peces. La primavera, al cap i a la fi , acaba en el moment en què es converteix en un abús, i moltes vegades torna a començar i acaba, ja que té una altra oportunitat per a la imaginació. Aquesta és la primavera cremant, la primavera cremant, una pluja de foc creuant el cel amb ferralla.