Non me gustaría saber cales son os “nosos”, e sempre hai que defender aos “de casa” paréceme que é moito xornalismo; mal, hai que descartar.

O día de Agosto a Real enfróntase a un importante partido de champions en Lyon e a afección realista vese envolvida nunha das súas mellores prazas. Nun momento dado, un único seguidor do Olympique comezou a percorrer a praza da Virxe Branca. A festa terminou, e chegou o momento de dar a coñecer quen é a afección da Real. O momento soñado.

De golpe, unha vintena de persoas dunha coñecida pena da Real achegáronselle e, mentres a maioría observan, derrubáronlle entre tres ou catro persoas e apuñaláronlle. Na praza grande algúns non tiveron tempo de ver nada; outros non saben con certeza o que pasou; algúns cren que o espectáculo terminou demasiado rápido; outros opinan que, ao ser seguidores do equipo contrario, déronlle pouco. O momento no que foi golpeado fíxoselle máis longo que a eternidade. Outros se quedaron avergoñados. Avergoñado e asustado porque a vinganza adquiriu lóxica na interpretación da situación. Os agresores son coñecidos entre os afeccionados da Real Sociedade, aínda que esconderon no xersei as súas camisetas brancas e azuis para tapar a súa "valentía".

Nos próximos días, puxen o oído longo, e puxen o foco nos medios de comunicación que falan en eúscaro e en español “noso”. Nin unha soa referencia ao sucedido. A adulación, en cambio, é unha afección exemplar, un exemplo para os seguidores da Champions para os equipos de fútbol de toda Europa, unha onda txuri-urdin que enorgullece.

E porque sempre me pareceu que o corporativismo ten unha base corrupta, a min, avergoñado. Ou os xornalistas que estiveron alí non souberon nada, ou si soubérono, ocultárono para non manchar a imaxe inmaculada dos “aquí”. Si non ouviron nada, mal, porque é o que lles corresponde coñecer o que pasou. Aínda que escoitaban algo, non o confirmaron, pero, en realidade, mal, porque hai que explicar tamén o que non convén. E si nin sequera faláronlle despois de saber o que ocorrera, fixérono, peor aínda, porque non dicir a verdade é tan grave como mentir.É
posible que alguén mencione algo dese modo, de maneira disimulada, e eu non me dea conta, pero asombraríame.

Con todo, o peor é que esa afección aséptica é o modelo de sociedade que nos queren vender. Os “nosos” sempre son limpos. Os outros son os que sempre buscan a rasante. Non me importan os que golpearon ao mozo francés. A misericordia é o único sentimento que xorde do meu interior cando me poño a miralas. Os que me desbasten son os que se quedaron mudos. Sempre oscilando no medio da razón. Os que se interromperon sen tomar posesión do cargo. Quen pensan “A paz vale máis”. Non foi amarga a cervexa que beberon no próximo bar?

Quizá nun instante vinme na praza de Lyon. Demasiado lonxe, demasiado comodamente na miña calidez, para comprender o que sucede ao meu lado.

Empecei a escribir en primeira persoa. É que teño que acabar.