Como xurdiu a idea de doar parte da obra da túa irmá ao museo San Telmo?

A miña irmá Rosa traballou moito e deixou unha chea de obras despois da súa morte. Nós tampouco sabiamos exactamente cantas cousas tiña. Entre outras cousas, apareceron uns 300 debuxos: uns poucos en branco e negro, pero a maioría en cor. Pero non todos eles están feitos sobre lenzo, senón que a maioría están feitos sobre papel e algúns sobre cartón. Estivemos a pensar que podiamos facer con eses debuxos e puxémonos en contacto cos do museo San Telmo. Acordamos unha cousa con eles: nós fixemos unha doazón e eles coidaríana e darnos a coñecer un pouco a obra de Rosa. Os irmáns quedámonos cuns 100 debuxos, e os demais deixámolos en San Telmo.

Supoño que no museo estarán mellor collendo po que en casa.

Si, si. Ademais, os irmáns xa tiñamos moitas cousas de Rosa antes, e nas casas dos nosos fillos tamén hai obras súas. Por iso, eu creo que o Museo San Telmo é un lugar perfecto para albergar tanto obras de Rosa como doutros moitos artistas.

Ademais, a presentación da doazón coincidiu coa exposición San Telmo das caixas de arte de Rosa, que se exhibiu até o 13 de marzo. Por iso, a obra de Rosa estivo en todo o seu esplendor nos últimos tempos. Con todo, fixo moitas máis cousas. Imaxínache que empezou a pintar desde moi novo e traballou até a súa morte.

A pintura de Rosa é coñecida, pero recentemente puidemos coñecer outros aspectos artísticos da mesma: caixas de arte no museo San Telmo e gravados na galería Ekain.

Como fixo o meu defunto pai [Antonio Valverde], Rosa cultivou moitas disciplinas: gravados, aceites, caixas, etc.

Ten suficientes declaracións a obra de Rosa hoxe en día en Donostia?

Supoño que cada vez máis. E non só en Donostia: Tamén fixo algunhas cousas en Bilbao, e en Pamplona fixo unha gran exposición, na Cidadela. No Artium de Vitoria-Gasteiz tamén hai algunha obra súa… Eu creo que cada vez é máis coñecida.

A túa familia tivo moito contacto coa arte, empezando polo teu pai.

O meu pai era un pintor ben coñecido. E as súas dúas irmás eran músicos. Unha delas, ademais, foi coñecida, María Josefa: Foi axudante de Jesús Guridi. Guridi era catedrático de Órgano no Conservatorio de Madrid e, á súa morte, ocupou o seu posto.

Doutra banda, a nosa xeración sempre estivo ligada á música e á pintura. O meu pai tentou ensinarlle pintura, pero fracasou comigo e un irmán meu [rindo]. Pero con outro non: Con Rosa non fracasou, por suposto, e co seu irmán menor, Javier, tamén se atopou ben.

Influíu o meu pai no ambiente artístico da casa?

Si, sempre. O seu pai era pintor, pero tamén escritor: escribiu moitos artigos e un par de libros. Por outra banda, non tocaba a música, pero era un entusiasta da música.

Ti decidiches seguir o camiño da música.

Eu creo que iso foi en por si, é difícil tomar unha decisión así. Mire, tiñamos un piano en casa, e con 6 anos empecei a tocar. Viron que tiña certa facilidade para tocar e puxéronme un profesor: Paquita Iribas, outrora moi coñecida en Donostia. Empecei con el e máis tarde fixen estudos de piano.

Que relación tiñas coa túa irmá Rosa naquela época?

A diferenza de idade era bastante grande entre os dous, e, por tanto, os dous irmáns que me seguen terán unha relación máis estreita que a que eu teño con el: María José e Carlos. Pero bo, os seis irmáns sempre tivemos unha relación estreita.

Todos nos mergullamos no ambiente artístico da casa, uns con máis forza e outros con menos. Eu tomei o camiño da música, por exemplo, e Rosa e Javier o da pintura e do debuxo. O resto sempre foi moi afeccionado á arte, pero tamén foi un experto en arte.

Rosa estudou tamén con outros grandes artistas, xa que estivo na Fábrica de Libre Expresión de José Antonio SISTIAGA e Esther Ferrer.

Primeiro, aprendeu en casa, xunto ao seu pai. Con todo, o seu pai envioulle á academia de Sistiaga e Ferrer, onde permaneceu varios anos. Tras a disolución da Academia, Rosa continuou o seu camiño e finalmente pasou de ser estudante a profesor, abrindo aquí a súa academia, na rúa Manterola de San Sebastián.

Cando se foi a vivir a Ascain [Lapurdi], tamén tiña alí alumnos, que ían practicar e a estudar na súa casa. Mentres vivía en Azkaine mantivo a súa relación con Sistiaga e con outras personalidades do mundo da arte: Con Nestor Basterretxea, por exemplo. Ademais, toda a nosa familia tivo unha gran relación con Jorge Oteiza.

Con Oteiza? Como é iso?

O meu pai e Jorge eran moi bos amigos. Jorge vivía en Irun de volta de América e adoitaba vir á nosa casa de Oiartzun, nunha vespa, acompañado da súa esposa Itziar. Traballaba na nosa casa, facendo esculturas e cousas así, xunto ao meu pai.

Ambiente, pois, absolutamente artístico.

Si, é certo. Cando fomos vivir á rúa Zubieta, viña á nosa casa xente de todo tipo: escritores, pintores… Adoitaban vir ver as regatas, así que estiven en casa con xente famosa do mundo da arte. Por exemplo, con Aita Donostia, con Ascensio Martiarena, con Eduardo Chillida, etc.

O meu pai estaba relacionado con eles por ser artista, pero tamén porque na imprenta da nosa familia imprimíanse moitas cousas deses artistas: carteis, libros, etc. Moitas veces, á hora de facer correccións viñan á imprenta, e a relación foise estreitando. Nesa imprenta vin a Oteiza, Chillida, etc. Neste ambiente, era case inevitable acabar como artista.

Na túa traxectoria, traballaches sobre todo a poesía musical. Que che levou a iso?

Era a década de 1970 e era unha época moi especial no político. Vía que había moita xente facendo cousas por Euskal Herria, e, que podía facer eu? Pois cantar. E, a través da canción, dar a coñecer á xente, sobre todo aos poetas. Empecei con iso no ano 1970, e até hoxe. Son un dos poucos sobreviventes daquela xeración; fóronse Xabier Lete, Mikel Laboa, Imanol… Benito [Lertxundi] e quedámonos Antton [rindo]. Queda algún outro, non llo crea.

Sempre has musicado os poemas dos demais, non?

En 1997 publiquei un disco, co nome de Larnoventa e sete, porque non me veu á cabeza nada máis, e musicé poemas dalgúns poetas. A última canción do disco, en Barberia, escribina eu. Non quedei moi contento e prometín que nunca máis volvería escribir un poema. Mellor collendo os poemas dos demais e musicando eu, bos poemas, non como o meu. Cada un ten as súas virtudes, e a miña non é iso. Nin sequera pintura. Nin a pintura nin a literatura. Eu creo música, iso si.

Na década de 1970, cando empezaches, Franco aínda estaba vivo. Como era a música vasca naquela época?

Falamos moito diso, pero, con todo, a xente nova non coñece o ambiente. Por unha banda, era moi duro, pero, por outro, sentiamos que o noso traballo tiña un recoñecemento. Había moitos festivais, talvez vinte cada fin de semana nos pobos de Euskal Herria. Ía vela moita xente, e todas as actuacións tiñan, sen dúbida, unha gran significación política.

Daquela as cousas cambiaron, e si agora pregúntasme por que canto hoxe, diríache que canto por inercia, por non estar calado [rindo]. O traballo sociopolítico daquela época quedou aí, e agora queda o traballo de artista. Gozo con iso, e por iso sigo.

Non é agora necesario facer ese traballo político?

Polo menos, non tanto. Pero bo, en realidade, cantar en eúscaro é só político.

Era legal cantar en eúscaro naquela época?

Legal si, pero tiñamos que superar moitos obstáculos. Desde o punto de vista da censura, tiñamos que medir o que cantabamos e ás veces non era fácil conseguir permisos para cantar. Menos mal que non faciamos moito caso á censura, porque pola contra non puidésemos cantala nunca.

Os primeiros anos da morte de Franco foron tamén moi complicados.

A xente estaba enardecida e as actuacións eran moi estrañas. En calquera momento, a xente empezaba a gritar consignas como ‘Gora Euskadi’. Os festivais eran bastante especiais e non lles gustaban moito. Doutra banda, naquela época, non era nada estraño que un día calquera de ETA matase a un policía, ou que a Policía matase a un de ETA.

Todo estaba moi confundido e por iso Xabier [Lete] e eu tomamos unha decisión: parar. E estivemos uns anos sen cantar. Creo que Pantxoa e Peio decidiron o mesmo naquela época. Non se cantos anos de parada fixemos, non o lembro, pero nos plantamos, porque non podiamos facer un festival normal: tiñamos que parar en calquera momento, etc. Despois, Xabier empezou a cantar de novo, e eu tamén fixen o mesmo.

Que fixeches neses anos nos que fixeches escala?

Durante toda a miña vida, por unha banda traballei na canción, pero, por outro, o meu oficio foi traballar na empresa familiar, na imprenta que mencionei anteriormente. Naqueles anos de parada traballei alí ata que empezamos a cantar de novo.

Por outra banda, aínda que tocaba o piano desde pequeno, non tiña estudos superiores finalizados, así que cando deixamos de cantar, decidín que debía terminar os meus estudos de piano. Así o fixen. Pero antes de terminar obrigáronme no Conservatorio a facer a Harmonía e outras leccións deste tipo. Para iso, comecei a estudar con Francisco Escudero. Tiña catro anos de estudos de Harmonía e cursei o catro. Con todo, estaba moi a gusto co profesor e con outros dous alumnos, e ao final fixemos cinco anos dos estudos de Composición. Quero dicir que estiven ocupado.

Como foi a volta aos escenarios?

Xabier púxose enfermo, pero nun momento non moi mal, chamáronme para preguntarme se iría cantar á Feira de Durango. Pensei ben, e no canto de cantar eu só díxenlles, “direille a Xabier Lete que veña cantar?”. Dixéronme que si, por suposto, e díxenllo a Xabier. Tivo algunhas dúbidas, porque aínda non estaba moi forte, pero ao final díxome que si. Aquela actuación foi antolóxica, non do meu parte, senón da de Javier. Tamén contamos coa colaboración de Karlos Giménez, que era moi importante nas nosas actuacións. Foi nos anos 1990 ou 1991, e a partir de aí volvemos cantar. Sobre todo con Xabier Lete, sempre me levei moi ben.

Publicou varios discos, pero é significativo que pasaron moitos anos dun disco a outro.

Iso é preguiza [rindo]. As cousas son así, cada un ten o seu ritmo. Cando saquei noventa e sete discos, por exemplo, pasaron dez anos do anterior disco. Sacar un disco cada dez anos non é unha boa marca, pero bo.

Cando fixen o disco noventa e sete, metín todas as cancións que fixera até entón, pensando que ese sería o meu último disco. Ao final non foi así, e fixen moitas cousas máis: Doce cancións de amor, tres DVDs de Eleak e Hitzak hots e unha NOITE. A sombra da ausencia disco.

Antes de ‘Oitenta e sete’ publicaches un disco dedicado a Lauaxeta. Gústache especialmente Lauaxeta?

Iso ten a súa historia. Joxe Antonio Artze fixo un magnífico libro de poesía de Isturitz en Tolosa, e para ese libro tiña pensada unha portada. Nesta portada debían aparecer moitos personaxes da historia vasca: políticos, artistas, etc. Era un collage, pero era difícil de imprimir, e por iso veu á nosa imprenta. Con este pretexto falei con el e del decateime por primeira vez de Lauaxeta, até entón non o coñecía. Encantoume.

Uns anos máis tarde, recolleron todos os poemas de Lauaxeta nun libro, e téñoo en casa, non sabes o estragado que está, useino tantas veces… Así, pensei que Lauaxeta merecíase un disco monográfico. Quixen dar unha visión xeral de Lauxeta co disco. Creo que con este disco fixen unha achega para dar a coñecer a Lauaxeta. Estou orgulloso diso. Pola contra sería coñecida, pero eu axudara a algo.

O teu último disco publicado en 2020: ‘Noite. Sombra da ausencia’.

Aquí, por primeira vez, incluín catro cancións doutro poeta importante: De Harkaitz Cano.

Estás a ofrecer actuacións en directo?

O ano pasado fixen cinco ou seis actuacións para presentar o disco, e quedeime bastante contento. Para min é moito. A partir de agora veremos si sae algo ben e si non, tamén ben.

Apetéceche publicar outro disco a curto prazo?

Quedeime estupefacto co último disco [rindo]. Sempre estou con algo, e quizá poida saír algo dun momento, pero polo momento non. Ademais, os anos tamén van pasando.

Teremos que esperar dez anos máis.

Entón, non me tocará [rirse]!

Poderías facer algunha canción en homenaxe a Rosa, por exemplo.

Gustaríalle facelo, pero eu non lle poría a letra. Por tanto, tería que atopar a alguén que teña algo escrito sobre el, ou que o faga por encargo. Gustaríame vela dentro de dez anos.