Uns no van deixar de fer i altres no tindreu treball de tornar. Uns altres estem escoltant a un (el que ja no fan els rellotges), cada vegada més difícil de distingir de la duna cardíaca, com si estiguéssim a la sortida d'una carrera boja. I hi ha els qui s'han aixecat “amb ganes de tornar a la rutina” (a la rutina de treball sense família, que també han tingut unes vacances bastant com sempre). Arriba el diari que ens definirà el treball, tingui o no.

Respondrem a la pregunta què tal? accelerant el pas per a no desmuntar el tetris. Hi ha alguna cosa pitjor, perquè haver pressa significa alguna cosa a fer, i des de la gravetat de la urgència no veurem l'asfíxia de qui no té pressa (quina velocitat fa al pas el que han de decidir per si mateixos). “A partir d'una edat, què has aconseguit en la teva vida?”, i l'abast de l'assoliment (“esperàvem que fes alguna cosa més amb la seva vida, no?”, “aprendre tant per a caminar així”, “millor si fes Formació Professional”, “molts ocells al cap”) tindrà a veure amb el fet que la vida que hem lliurat, que el vot del silenci que hem fet no tingui por de tenir la casa, que posem un cotxe.

I no ens definiran les nostres decisions, ni les necessitats d'un país. Ens definirà el desig de creixement de quatre empreses (com el país), la dignitat que aquest creixement ha fet creure al treballador, ens definirà el que mai somiem. “Pressa” no és “jo tinc una vida”, és “no em recordo de quan entregé la vida per a no haver de mirar a la mort, i cada vegada em fa més por mirar”. Fins al pròxim estiu.