Hemos anat a peregrinar per la set dels memorials de ficció. Representacions de la història en la destinació del nostre viatge; París en el GPS. Ens ha semblat que estem davant una obra monumental de Christian Boltanski o Anselm Kiefer, ja que hem sentit en el cos el buit, la grandesa i el cap de l'espai. Què hi ha al cap? Trets al cap, preguntes, metàfores irresistibles en múltiples direccions, intentant comprendre tot: Quins dimonis ha estat destrossant tot això? Quins són els nostres dimonis? Els nostres/as autors/as? I nosaltres, tenim nosaltres la culpa? Sí, també ens ha sorgit el dubte de culpa, d'un mateix, de la col·lectivitat, segurament, per la condició de temple d'aquesta gegantesca instal·lació.

Columnes de pedra sostenen un buit cavernós, adornat de flors, i més flors, de cristall, de llum, que filtren el món cap a dins, cap a la foscor gòtica. Aquesta llum acaricia la superfície del paisatge cremat en la gàbia centenària.

les cendres de la marxa, les restes de les guerres s'estenen pel sòl. I heus aquí, home: Pujat a una bastida mediocre que no pot protegir, un treballador anònim amb cascos vermells i vestit de treball blanc, amb la cara coberta de màscares, va observar la massacre. El llenguatge del seu cos és comprensible per a tots, i humil. Diu: “I ara què?”. Aquest és el debat, hauria de ser ara, i l'art, amb majúscules, fa visibles, estimulants els grans debats de l'època.

Algú hauria endevinat que la instal·lació que tenim davant, a París, a la ciutat de les barricades, en aquesta ocasió, no és una posada en escena de memòries fictícies. Situat en el quilòmetre zero, aquest Notre Dona'm és el símbol que respira, es va quedar a resguard de tant d'incendi ocultant (mostrant) en l'estómac les seves restes cremades. Sabeu que només els robots poden accedir a algunes parts de la catedral?

No vull plorar amb els tuits de Macron – “aquesta nit estic trista en veure cremar una part de nosaltres”–. No és la icona nacional (el que es va veure coronar-se a si mateix amb una capa imperial d'or de Napoleó) el que m'interessa. Els mites sí, els mites són relats per a intentar comprendre un món que no es pot entendre. A Víctor Hugo, a hora foscant, li va semblar l'ull d'una roseta cíclope central, i a la nit, en inclinar-se sobre el cor de la ciutat, va veure una esfinx de dos caps. I la política. El climax del relat és el moment en el qual la política comença a barrejar (engolir).

Macron s'ha fet amb l'assumpte. L'Elisi proposa noves lleis per a reconstruir el més bell del que era abans, no sols per a anul·lar els reglaments sobre urbanisme i conservació de monuments, sinó també sobre medi ambient i condicions de treball. La identitat de la Catedral –la vella versus moderna– ha generat un conflicte i com en altres camps de joc, també en aquest cas el truc consisteix a presentar una única alternativa: o a favor de Macron o en el bàndol de Le Pen. Ens estem acostumant a això fins a gairebé creure-ho. El que diu “o caos o jo”, hauria de fer-se sospitós, perquè s'està simplificant en els seus interessos, perquè silencia la resta de discursos possibles, perquè no deixa lloc a debats i processos.

No oblidem que tant els relats com els viatges poden ser de final obert i nosaltres decidim el rumb. Els finals estaven condicionats per les decisions en els llibres de la sèrie “busca la teva aventura”: “Si vols dir qui ets, entra en la pàgina 250. Si vol dir un nom fals, vagi a la pàgina 271. Si desitja intentar sortir sense respondre, dirigeixi's a la pàgina 301”. La realitat, si no està malalta, tampoc és bipolar.